Ai as almas dos poetas
Não as entende ninguém;
São almas de violetas
Que são poetas também.
Não as entende ninguém;
São almas de violetas
Que são poetas também.
Andam perdidas na vida,
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer
Ouvem as rosas chorar!
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer
Ouvem as rosas chorar!
Só quem embala no peito
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender os poetas
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender os poetas
E eu que arrasto amarguras
Que nunca arrastou ninguém
Tenho alma pra sentir
A dos poetas também!
Que nunca arrastou ninguém
Tenho alma pra sentir
A dos poetas também!
Florbela Espanca
Loucura
Sou do fado
Como sei
Vivo um poema cantado
De um fado que eu inventei
A falar
Não posso dar-me
Mas ponho a alma a cantar
E as almas sabem escutar-me
Como sei
Vivo um poema cantado
De um fado que eu inventei
A falar
Não posso dar-me
Mas ponho a alma a cantar
E as almas sabem escutar-me
Chorai, chorai
Poetas do meu país
Troncos da mesma raíz
Da vida que nos juntou
E se vocês não estivessem a meu lado
Então não havia fado
Nem fadistas como eu sou
Poetas do meu país
Troncos da mesma raíz
Da vida que nos juntou
E se vocês não estivessem a meu lado
Então não havia fado
Nem fadistas como eu sou
Nesta voz tão dolorida
É culpa de todos vós
Poetas da minha vida
A loucura, ouço dizer
Mas bendita esta loucura de cantar e sofrer
É culpa de todos vós
Poetas da minha vida
A loucura, ouço dizer
Mas bendita esta loucura de cantar e sofrer
Chorai, chorai
Poetas do meu país
Troncos da mesma raíz
Da vida que nos juntou
E se vocês não estivessem a meu lado
Então não havia fado
Nem fadistas como eu sou
Poetas do meu país
Troncos da mesma raíz
Da vida que nos juntou
E se vocês não estivessem a meu lado
Então não havia fado
Nem fadistas como eu sou
E se vocês não estivessem a meu lado
Então não havia fado
Então não havia fado
Nem fadistas como eu sou
Julio de Sousa
3 comentários:
Canto baixinho e uma dor leve aperta o meu coração, aperta até eu sentir que fico sem ar para respirar...
Nem entendo como podemos infligir tanto sofrimento a nós proprios...
Quero terminar estes escritos e retirar-me daqui, irei voltar a umas páginas brancas de um caderninho preto, preto como a minha alma. Lá irei escrever novamente sobre a dor, mas ninguem mais irá ler a minha dor.
Termino com a musica, com o meu fado e tantos outros fados na minha vida.
Termino aqui esta jornada...que me desculpem estes desabafos, mas enfim O FIM.
Ter um amigo é maravilhoso.
Ser amigo de alguém ainda é melhor.
É como acordar e sentir o sol a brilhar.
Um amigo é alguém com quem se está bem.
Mas um amigo é muito mais do que isso.
É alguém que pensa em ti quando não está presente ao seu lado .
Alguém que bata com os dedos na madeira quando tu tens de fazer coisas díficeis.
Nunca se está realmente só quando se tem um amigo, um amigo ouve o que tu dizes e tenta compreender o que não sabes dizer.
Mas um amigo não está sempre de acordo contigo.
Um amigo contradiz-te e ajuda-te a pensar honestamente.
Um amigo gosta de ti mesmo que faças asneiras.
Um amigo ensina a gostar de coisas novas .
Não teria imaginado essas coisas sem a ajuda de um amigo.
Amigo é uma palavra muito bonita, e quase a melhor palavra.
Um amigo é alguém que tem sempre tempo para ti, quando apareces.
Todo mundo pode ter um amigo, mas não vivas tão apressado que nem sempre há alguém que quer ser seu amigo.
Um amigo não é para você uma festa .
Alguém que pensa em ti, te ouve, ajuda-te a saber e descobrir as coisas.
Alguém que está contigo e não tem pressa .
Ele é alguém que tu podes acreditar.
Quem é o teu amigo?
(Michele Bernardi de Farias )
OBRIGADA POR TUDO
Sílvia
Querida amiga: queria terminar aqui este blog, não escrever nem mais uma linha. Acho que o mundo não compreende nada do que digo. O mundo não entende a dor que tenho dentro de mim, a tristeza, a solidão, o sliêncio, o vazio... Mas tenho que te dizer, és das poucas pessoas que talvez compreendas esta dor.
Neste momento passa pela minha mente um buraco negro. Aquilo que penso é tão mau e tão triste que o mundo acharia que estava louca.
Por isso mesmo prefiro voltar ao meu caderninho, alí ninguém poderá ler o negro da minha alma.
Lamento o dia em que o carro não partiu a maldita peça da roda numa curva a 160 kms/h. Deus me perdoe a minha blasfémia, mas é o que sinto.
Deixa-me voltar para minha toca e escrever sobre o dia da minha partida, sobre o dia em que deixarei de caminhar contigo na areia ou subir pelos montes, sentindo a liberdade no meu rosto.
Nesse dia lembra-te dos momentos em que cantámos e dançámos, canta e dança para mim e seremos nós e a nossa amizade uma vez mais.
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